Thybault Joan Oman ✥✥✥ Rase les murs, baisse la tête. Te fais pas remarquer, reste une femmelette, une tapette. C’était quoi déjà, ces noms ridicules et infondés dont on t’affublait l’année dernière ? Tu crois vraiment que ça a changé Oman, qu’on va te respecter pour ce que t’es. T’as même pas une petite marque de bronzage sur le torse, blanc comme un cachet. Lavette. Tu t’es pas tapé une fille pendant l’été ? Mais tu fou quoi Oman. Tu restes dans ta piaule, à mater des films X ? Et ça rit, ça se moque, ça en profite. Tant que eux ne devienne pas les dindons de la farce, qu’ils restent là haut, sur leur trône de mépris. Toi tu les ignores, t’efforçant de t’immoler dans une indifférence complète. Mais tes poings se serrent. Ils se crispent un peu plus en voyant déborder de ton casier des litres de crème blanche. La nouvelle blague de la rentrée. Affublé de ce message si poétique. A garder précieusement. Banque de sperme gratuite. T’en vomirait presque Thybault. De toute la moquerie du monde qui s’abat sur toi, toi qui demande jamais rien. C’est quoi c’est ta tête de boule à zéro qui les fait rire ? C’est tes sweat un peu trop grands qui ne contiennent pas de muscles ? Ou alors c’est tes blagues à deux balles qui ne font rire que toi ? T’en sais rien. Toi t’es ce garçon attachant, qui cherche juste une petite place, pas trop grande, histoire d’être là. De montrer que t’existes, comme tout un chacun.

Tu ne comprendras jamais, ce que te veulent ces kings baraqués, ces têtes de cons à la mèche un peu trop laquée, dégoulinante comme un masque de boxeur sur leur visage. Ils se cachent. Ils assument pas d’être ce qu’ils sont. Ils ont des comptes à régler avec le monde et c’est toi qui paye. Toujours toi Oman. Avec ta frimousse d’ange. N’élevant jamais la voix. Restant dans ta coquille, recroquevillé pour prévenir les coups.

Et tout ça, ça ressurgit le jour de la rentrée. Ça. Eux. Et elle. La petite poupée de porcelaine rousse, qui se balade aux bras de tes bourreaux. Elle danse virevolte dans les couloirs, ancrés dans tes yeux, elle pavane comme une altesse. Plaqué contre les couloirs, tu te contentes d’être un objet, passant, invisible. De ceux qu’on ne remarque pas.

C’est le retour sur le champ de bataille, sur l’écriture frénétique et automatique. Sur les nuits blanches, abandonné dans la biologie et la philosophie. Les entrées, les plats, les desserts, qui se succèdent, les pommes qu’on croque à la pause de dix heures, les ballons qui roulent sur le macadam, entraînant avec eux les cris et les coups dans le dos. Les chuchotis du fond de la classe, les boulettes de papiers, pleines d’un message secret. Les tableaux qui crissent, aspergé du blanc des craies, de tous ces mots qu’on copie, qu’on recopie comme des machines. Le retour des grilles qui s’ouvrent aux heures fixent, des cigarettes qu’on fume en cachette loin de l’autorité parentale. Des soirées déguisées, arrosées et interminables. Des baisers derrières les portes des casiers. Des sentences qui tombent et retombent jamais sur les mêmes, jamais sur les bons. Le retour de tes journées cauchemardesques.

Ces années là, ces rentrées là, t’es personne Oman. Tu réponds plus à ton nom. Tu cherches juste à passer entre les mailles du filet, à t’en sortir sans trop de blessures. Tu cherches la paix, ils cherchent la guerre. C’est ce combat inégal, sans fin, qui te serre les tripes chaque fois que t’arrive à ce bourreau de mois de Septembre. Tu fais pas partie de ces gens là Thybault, tu fais partie des faibles, ce qui baissent la tête quand ça craint trop. Mais mieux que ça, tu fais partie des fiables. Et ça personne peut te l’envier. T’es ce garçon au regard profond, que personne connait vraiment. T’es ce poumon disloqué, qui malgré les embûches survit à ces instants, sans broncher. Alors rentrée sur rentrée, t’avances, comme un soldat parti au front. T’avances, tu recules jamais. Tu prends les coups, envers et contre tout.