MIND OVER MATTER
my heart is golden, my hands are cold.

GOLD – Elle a beau frotter, la laque ne veut pas partir. C’est toujours comme ça. Elle a l’impression qu’elle ne va jamais réussir à retirer ce masque de maquillage et de paraître. Elle maudit sa mère, comme toujours. Penchée au-dessus de la baignoire, c’est la quatrième fois qu’elle rince, frotte, tente de retirer la quantité incroyable de produits capillaires coincée dans ses mèches blondes. Elle n’a jamais aimé ça. Jamais. Même au début, ça la faisait suer. Les faux-ongles, les chorégraphies, les sourires crispés. Elle se revoit à huit ans, tentée de se défigurer pour ne plus avoir à faire ses foutus concours de beauté, pour ne plus avoir à marcher encore et encore jusqu’à ce que ses jambes acceptent de ne plus trembler à cause des escarpins. Il n’est pas trop tard pour mettre le plan à exécution, elle pourrait très bien se cogner la tête sur le rebord en émail devant elle, se péter le nez et avoir la paix… Elle soupire, coupe l’eau, attrape une serviette et se redresse. D’un geste, elle chasse la buée sur le miroir et observe son visage défait. Le mascara a coulé, laissant des tranchées noires sur sa peau, il y a un faux-cil qui cherche à se barrer… Tant mieux, qu’il tombe. Elle a l’impression d’être une Barbie passée au micro-onde mais ça fait un bien fou de briser cette perfection factice. Comme par vengeance, elle crache sur la couronne en plastique scintillant qu’elle a rageusement jeté dans le lavabo en arrivant dans sa salle de bain. Un jour, elle trouvera le courage de répondre qu’ils peuvent tous aller se faire enculer, lorsqu’ils lui demanderont pour la énième fois qu’elles sont ses passions dans la vie.

DIRT – Elle est débout depuis six heures du matin, mais à vrai dire ils le sont tous alors elle ne peut pas vraiment se plaindre, pas vrai ? Elle peut éventuellement râler de ne pas avoir assez de caféine dans les veines, mais en dehors de ça, elle n’a pas le droit de dire quoi que ce soit et ce même si elle vient de se ramasser en beauté. Les fesses dans la poussière, essayant d’encaisser la douleur qui se propage au niveau de son coccyx, à souffler pour ne pas crier, elle sait qu’elle est observée et que tout le monde est en train d’attendre qu’elle daigne se relever. Mawhawk, son cheval, est à quelques mètres de là en train de fraterniser avec le veau qui a provoqué la chute de Baylee et tandis qu’elle grogne et se redresse, essuyant ses mains râpées, elle les regarde, naseaux contre naseaux, se retenant de sourire. Son père est installé sur la barrière en inox, il est prêt à commenter, elle ne peut pas se permettre de tergiverser. « J’vais bien » siffle-t-elle entre ses dents, frottant l’arrière de son jean et allant rattraper l’animal. Le veau, lui, s’en va en caracolant. « Non, mais… attends » souffle-t-elle, mais trop tard, il emporte déjà le lasso avec lequel il a été attrapé. Parce qu’elle l’avait. Elle le sait. Elle a juste manqué de précision, mais elle l’avait. « Pour info, je l’avais » lance-t-elle d’ailleurs, avant d’entendre en guise de réponse. « Encore heureux, avec ton classement... maintenant si tu pouvais aussi le garder, ça pourrait être pas mal ! » et il y a dans la voix de son géniteur tous les reproches et les critiques qu’elle a pu entendre des centaines de fois. Fais comme-ci, fais comme ça, tiens-toi mieux, ne lâche rien… Elle se garde bien de lui rappeler qu’il n’a jamais été aussi bien classé qu’elle et qu’il devrait peut-être se calmer un peu. C’est plus simple de remonter en selle et d’encaisser.

ICE – Les Silverbacks de Salmon Arm contre les Flames de Calgary se chamaillent sur l’écran et assise en tailleur sur son canapé, Baylee tient un saladier de pop-corn et une cannette de soda. Ils sont trois, installés avec elle. Deux garçons, dont son copain et une fille. Deux couples, parce qu’ils en sont là, à ce stade, à jouer les hôtes, à avoir des double rendez-vous pour regarder un match. C’est presque désespérant, mais par chance elle est plus concentrée sur la télé que sur l’impression de domesticité déjà blasée qui se dégage de la scène. Trop d’habitudes résident là, il vaut mieux qu’elle n’y pense pas, qu’elle ne songe pas au fait que tout le monde s’attend sans doute à ce qu’ils finissent par se marier – ensemble depuis deux ans, ça commence à faire non ? – quand elle fait déjà des plans pour partir loin, le plus vite possible, plans dont son copain ne sait rien. « MAIS ALLEZ LA, c’est quoi  ce boulot ? » hurle-t-elle, flanquant le bol de maïs soufflé dans les mains du jeune homme vautré à côté d’elle, se penchant en avant pour s’approcher de l’écran, râlant contre une belle action ratée, une exécution douteuse, jusqu’à ce que la télé s’éteigne. Brutalement, elle se retourne, cherche le responsable du regard, voit son père au regard fermé. « Attrape ta veste et tes pompes, t’as cinq minutes pour me rejoindre dans la cour, on prend mon pick-up » et déjà, elle l’apostrophe, demande ce qu’il se passe, hausse les épaules face aux questions des autres qui sentent qu’ils ne sont plus les bienvenus. Elle demande une fois de trop, sans doute, parce que son père se retourne brusquement et lui jappe au visage « Brent est à l’hôpital, chaussures, veste, MAINTENANT » et sans qu’elle sache comment, elle réalise que c’est déjà trop tard alors qu’elle traverse la cour du ranch, marchant dans l’épaisse couche de neige fraiche et manquant de se ramasser à cause de la glace bien cachée sous le manteau blanc. Le reste est flou, comme les flocons s’écrasant sur le pare-brise, valse désordonnée et interminable.

WOOD – « Tu es en retard » premiers mots qu’elle se prend dans le nez. Sa mère n’a pas tort, mais un bonjour ne va pas la tuer, si ? Elle a la gorge serrée, le souffle-court, elle s’est pressée pour essayer d’arriver à l’heure, sans réellement vouloir venir. Les services sont trop longs, elle sait qu’elle pourrait passer ce temps à bosser au lieu d’être là sur un banc en bois sombre peu confortable. « Tu t’es coiffée, au moins ? » demande sa génitrice à voix-basse, tentant de ne pas déranger le sermon et tirant pourtant sur les mèches blondes de sa fille pour essayer de les arranger. Depuis que Brent n’est plus là, elle a l’impression qu’ils passent de plus en plus de temps ici, dans cette Église qui prêche tolérance et acceptation pour, dans la même bouffée d’air, condamner la moindre déviance. Elle se demande si un jour elle ne va pas prendre feu en passant l’embrasure de la porte, tant elle déteste cet endroit. Comment peut-on lui demander de croire quand Brent, du haut de ses 21 ans, n’a même pas pu se battre pour rester ? Plus ça va, moins elle a envie d’y croire, déjà que c’était une corvée avant l’accident. « Et maintenant, levez-vous pour vous joindre au chœur » et par automatisme, ils le font tous, écoutant le micro qui grésille et baissant la tête pour chanter, révérencieux… Son dédain se fait pourtant la malle et coupable, elle se lève aussi, esquisse un signe de croix, fait ce qu’on attend d’elle, comme toujours.

CONCRETE – Elle remonte son écharpe sur son nez, esquisse un sourire que personne ne peut voir, tente d’ignorer les papillons qui volent dans son ventre. Elle devrait haïr le béton, partout. La nature devrait lui manquer. Elle est habituée aux grands espaces, au domaine sans fin autour du ranch, au désert humain qu’est sa petite ville mais elle a l’impression de revivre. Ce n’est pas une vraie ville, pourtant, à peine un coin de province, ce n’est pas comme si elle venait d’emménager à Calgary ou Edmonton, ou pire à Vancouver mais c’est déjà ça. C’est un pas en avant, n’est-ce pas ? Elle imagine comment Brent aurait jasé, se serait moqué, ça la fait sourire et ça lui pince le cœur en même temps. Elle secoue la tête, décolle du muret contre lequel elle était appuyée. Elle n’est pas là depuis assez longtemps pour savoir exactement où elle va mais elle est presque sûre que l’université est dans cette direction. Elle note mentalement le nom d’un dinner où elle pourra peut-être bosser, elle veut se sentir chez elle, elle veut pouvoir décider. Elle a presque le tournis, l’étau autour d’elle n’a jamais été si lâche, même s’ils contrôlent encore trop de chose. La cage est encore là, elle est juste mille fois plus grande, avec vingt fois plus de gens dedans. Ce n’est qu’une petite fac locale mais elle s’en moque, elle n’est même pas supposée être là, elle prend ses victoires où elle peut. Un pas en avant, encore cent à faire, de quoi bloquer sa respiration mais si elle a pu mater des bovins de 500 kilos, elle peut assurément avoir le dessus sur ses angoisses, avoir le dessus sur White Oak, pas vrai ? Son téléphone sonne, pourtant et elle regarde l’écran, lisant l’extrait du SMS qu’elle vient de recevoir : « On a besoin de toi ce weekend, souviens-toi. »

Ils ne sont jamais bien loin, elle est toujours à portée de main. Pour le moment.

Merci vous deux

Merci, vous êtes tous adorables. J'ai un peu complété tout ça, je suis partie sur l'idée du joug familial du coup - elle vient d'une maisonnée rurale et religieuse, élevée à la fois comme une badass débrouillarde et une princesse écervelée, mélange de sexisme et de brutalité dont elle rêve de se tirer une bonne fois pour toute, mais c'est pas simple je vais me dépêcher d'avancer son histoire au lieu de raconter des bêtises.

Merci encore, vous êtes trop choux

Merci vous deux

Haaaan, trop bien, merci beaucoup