je ne suis pas ici pour  espionner la vie sous-marine sous la couche de glace qui recouvre le lac, ni pour glisser comme un patineur artistique sur celle-ci. je ne suis pas ici pour capturer le paysage, sur ma toile, sur mon carnet de croquis ou sur mon appareil photo inexistant. je ne suis pas non plus ici pour chasser, dissimuler un corps, pique-niquer, polluer ou faire un feu d'artifice.
rien de tout ça, c'est moins complexe, plus banal. je suis ici, devant l'étendue gelée, pour discuter. c'est absurde, me direz-vous, d'accepter de se les geler autant juste pour bavasser. je vous répondrai que non, que la beauté du lieu accentue la beauté des mots qu'il fasse moins quinze, zéro, vingt ou même quarante degrés, ce lieu restera beau, tout autant que les mots. c'est peut-être l'une des raisons pour lesquelles j'aime autant cet endroit, l'une des raisons pour lesquelles j'accepte de braver le froid : le plaisir des mots, le plaisir des paroles, c'est parfois mieux que tout.
pourtant, vous me direz aussi, je n'ai jamais été un grand littéraire. balzac, kerouac, martel n'ont jamais effleuré mes doigts, je ne l'ai jamais vraiment cherché, à vrai dire, la littérature, c'est un truc auquel je n'adhère pas. je préfère parler, inventer mes propres histoires, généralement sans queue ni tête, elles sont souvent confuses, comme mon esprit et alors je les préfère parce qu'elles me correspondent mieux.
mais revenons à nos moutons. je ne suis pas ici pour vous parler de ma non-passion pour la littérature, ni pour parler de la littérature tout court, je suis juste ici, devant ce lac, enveloppé par ce silence, mi-apaisant, mi-effrayant, à attendre. elle s'appelle miya. c'est l'une des seules choses que je connais vraiment sur elle. aussi qu'elle ne parle pas beaucoup, ça me suffit. ils nous arrivent, souvent, à elle et à moi, de se retrouver ici. je parle la plupart du temps et elle, elle se contente d'écouter, même si il lui arrive de prendre la parole aussi.
je ne sais plus trop comment on en est arrivés là, elle et moi. une rencontre imprévue, c'est ça, oui, certainement.
au début, le lac c'était mon endroit, j'avais pris cette habitude de venir, à la même heure, il me semble. miya a dû venir à un moment donné, où j'étais peut-être un peu patraque, peut-être un agacé par la vie, un jour où j'étais très bavard. qu'importe, maintenant, miya, il lui suffit juste de m'envoyer un message avec une heure, un jour et je débarque ici. je ne sais jamais trop quoi dire au début, je m'embrouille toujours dans mes phrases, dans mes idées, puis je finis par bien parler. miya aussi, d'ailleurs. nos heures passées ici se résument à de la philosophie, certainement. nous philosophons, sur tout, sur rien. j'aime bien.  
aujourd'hui elle a dit rendez-vous dix-sept heures, je suis arrivé trente minutes en avance, parce que j'aime bien faire le point sur la vie, sur ma vie.
je ne sais pas depuis combien de temps je patiente. j'ai pris l'habitude de ne jamais poser les yeux sur mon portable, ici. de ne jamais regarder le temps. je reste jusqu'à ce que je n'en puisse plus que miya soit là, ou non. c'est comme ça. là je me vois bien encore rester une bonne heure, voir même deux, ici, seul, ou accompagné, peu m'importe.
elle décide de débarquer à ce moment-là, la blonde. elle s'installe à côté de moi, m'offre un léger sourire, je fais de même, très vite, je repose mes yeux devant moi, sur le paysage. « Qu'as-tu de beaux à me dire, aujourd'hui, Miya ? je te laisse commencer. » ma phrase signe le début d'un débat d'idées, d'une confrontation verbale, amicale.      

je débite la première phrase. ce n'est pas moi qui va le plus parler aujourd'hui, pourtant. c'est elle, c'est la blonde, celle qui a envoyé le message, c'est celle qui a besoin de s'exprimer, qui va le plus parler. je ne lui en veux pas. d'habitude, je n'aime pas les gens qui parlent trop. parce que trop ennuyants, trop égoïstes, ils ne nous laissent pas le temps d'en placer une et moi j'aime bien en placer une de temps en temps. miya, elle, c'est différent. je ne sais pas trop pourquoi, d'ailleurs. peut-être parce qu'elle parle de choses différentes. elle aborde des sujets absurdes parfois, mais c'est des beaux sujets. que les autres, ils se contentent de parler de leur vie, de choses en rapport avec leur vie. parfois même, des choses en rapport avec la vie des autres. j'aime pas, ça m'énerve plus qu'autre chose.
miya je l'aime bien, même si je ne la connais pas. elle est intrigante, ça change des autres filles, trop vulgaires, trop directs. miya, elle ne colle pas, jamais. elle a compris que je ne voulais pas lui parler en dehors de cet endroit. alors dans nos messages, on s'envoie juste des jours, des heures, c'est tout. pas de bonjour, de comment ça va, de quoi de nouveau, juste une heure, un jour, ça nous suffit. c'est ce qui nous permet de fonctionner.
je l'espionne du coin de l’œil. je l'entends, comme à son habitude, sortir sa cigarette de son paquet. de ses doigts de princesse, elle approche le cylindre de cancer à ses lèvres et l'embrasse. la fumée s'élève et bientôt, je ne l’aperçois plus. elle s'est évaporée dans le paysage, comme nous le sommes, à ce moment. on est happés par l'endroit, on fait partis du décor. c'est plaisant.
c'est à son tour de parler et je ne sais pas quand elle le fera. c'est son rendez-vous, c'est elle qui mène la danse des mots, le flux des paroles. elle peut prendre dix minutes ou cinq, une heure même. elle peut ne pas parler aussi, si elle en a l'envie. elle peut juste fumer clope, sur clope, je la laisserai faire, je ne dirai rien, je ferai certainement de même et dans le décor froid, on verra de la fumée s'échapper. ce sera suffisant.
elle ose quand même ouvrir la bouche et un son y sort. il est doux, un peu rauque, je l'aime bien. elle entame la conversation, dévoile ses pensées et moi j'y réfléchis, un petit moment, un court instant. le temps de sortir à mon tour mon paquet de cigarettes, d'en extirper une. je la coince entre mes lèvres, l'allume grâce à mon briquet. je tire sur elle. boum. un coup pour mon poumon droit. encore une fois. boum, cette fois-ci c'est mon poumon gauche qui se voit blesser. petite pause, le temps que je reprenne ma respiration, j'en profite, je lâche : «  les gens ne parlent pas vraiment, tu sais. les gens ne savent pas parler, ils déballent juste des futilités. des bonjour, des ça va, des ragots, des potins. ils se posent pas vraiment les bonnes questions, ils s'interrogent pas. ils se contentent des futilités. ils s'intéressent aux autres, pour que ces autres s'intéressent à eux. c'est un cercle vicieux, je préfère être en dehors de tout ça. c'est bizarre et égoïste. c'est nul.  » mes lèvres appellent le cylindre de nicotine, je cède à leur caprice. je regarde toujours le paysage. cette fois-ci, ce n'est plus à moi de parler, ce n'est plus mon tour, c'est à elle, à la blonde, à miya, de converser. on restera le temps qu'il faudra ici. quitte à y rester tout une nuit, le temps ne compte pas avec elle.