Il devrait avoir le nez en l’air, Syméon. Il devrait avoir les yeux perdus dans le ciel bleu infini. Il devrait regarder l’azur qui s’assombrit. Le bleu qui rosit. Le rose qui rougit. Le soleil qui s’enfonce au loin, à l’horizon. Les cheveux flottant, le vent sur son visage, caressant. Les poumons qui se soulèvent, se remplissent d’air frais. Syméon, il devrait grimper dans un avion, s’envoler au loin, au loin très loin d’ici. Il devrait se faire pousser des ailes. Des grandes et belles ailes blanches, qui l’emmèneront à l’autre bout de la terre. Il dominera le reste, le monde demeuré à ses pieds. Parce que Syméon devrait être au-dessus de tout, ces lunettes d’aviateurs sur le nez, son sourire éclatant de bonheur. Le roi des cieux, le bel oiseau gracieux. Survolant plaines et montagnes de son léger vrombissement joyeux. Syméon, il aurait bien aimé rester là-haut. Le petit point et sa trainée blanche qui zèbre l’azur céleste. Celui que l’enfant montre du doigt, perché sur l’épaule de son père. Mais Syméon n’a pas pris assez de précautions. Sa trajectoire parfaite a dévié pendant qu’il n’y prêtait pas attention. Il a volé trop près du soleil. Il a effleuré le bonheur qui en a profité pour l’aveugler.
Et l’astre solaire a brûlé ses ailes, l’a précipité par terre.
Tel Icare moderne, condamné aux enfers.
Et Syméon n’a rien pu faire.

Rien, si ce n’est identifier le pauvre corps disloqué. La blonde que jadis il avait aimée. Rien, si ce n’est qu’attendre les larmes qui ne se décidaient pas à arriver. Il préfère les noyer, mort-nés, dans la boisson ambrée. Il préfère ne plus y penser. Il préfère oublier. Alors Syméon ne lève plus la tête vers son royaume des cieux. Il reste au sol, enchainé, trainant ses démons comme un boulet aux pieds. Regardez-le, ce soir encore. Les traits creusés, le pas lourd et trainant. Il était venu ici, pour essayer de s’en sortir. Mais il se retrouve toujours coincé, comme le pélican qui tente de s’extirper en vain de la marée noire. Syméon, il est englué dans sa propre substance sombre, mélange de peine et de culpabilité. Et il a beau patauger de ses grandes ailes blanches maintenant bien tâchées, le voilà qu’il ne cesse de s’enfoncer. Alors Syméon, il est fatigué. Il se demande si cela vaut vraiment la peine. Ce soir, Syméon a cédé, il s’est abandonné, un peu. Sûrement beaucoup trop. Moquez-vous donc, de l’ancien roi des cieux qui tangue au milieu du trottoir, comme le dernier des pauvres ivrognes.
Profitez de l’instant, avant qu’il ne soit englouti définitivement
Comme son homologue le pélican.

Syméon n’a pas d’épaules pour se reposer, pas de bras pour l’aider à rentrer. Il n’a même plus de jolie femme pour l’attendre à la maison. Pour embrasser son front. Pour un regard amouraché ou un joli sourire au détour d’un dîner. Il n’a plus ses amis restés à Paris. Il les a laissé derrière lui, entassés au loin, avec ses rêves de demain. Alors, Syméon il remet sa veste, au beau cuir noir de qualité. Cadeau de Léopoldine qu’il n’a jamais autant porté que depuis qu’elle est décédée. Il se lève tout doucement, la tête lui tourne trop rapidement. Il se concentre, un pas devant l’autre. Lentement, sans rentrer dans les gens. Jusqu’à l’air frais, la brise du soir. Bouffée d’oxygène. Il cligne les yeux, cherche ses repères, s’habitue à l’obscurité. Il fait un signe d’adieu au propriétaire de l’établissement. Il tourne la tête des deux côtés, comme pour décider par où il devrait passer. Il part finalement sur la droite.
Encore assez lucide pour se souvenir du chemin.
Il sait bien que ce n’est pas très loin.
Il devrait bientôt retrouver, le grand lit froid qu’il l’a attendu toute la soirée.

Il ne relève pas la tête tout de suite, non. Quand bien même il a entendu son prénom. Syméon pense que c’est sans doute une hallucination. Et puis il est trop occupé à essayer de remonter la fermeture éclair de son blouson. Un joli petit tour monté par son cerveau embrumé. Et quand il croise son regard, cela lui est presque confirmé. Syméon fixe Lyokha un grand instant, comme hébété. « Lyokha... » Comme un écho à sa voix. Il fronce les sourcils, Syméon. Il se dit que définitivement il doit arrêter la boisson. Pourtant, elle est bien là, l’illusion. Il paraît si beau, dans cette vision de son cerveau. Alors, incapable de résister, Syméon s’avance, il s’approche du petit ange de son passé. Ses doigts se glissent contre sa joue, il caresse sa peau douce. Elle paraît si réel et pourtant, c’est impossible n’est-ce pas ? « Tu n’es pas vraiment là, n’est-ce pas ? J’ai vraiment trop bu, cette fois... » Sa voix se meurt dans sa gorge. Il paraît contrarié, déçu d’être trompé par son propre esprit. Syméon veut qu’il se dissipe, qu’il lui foute la paix. Mais Syméon veut aussi Lyokha, le vrai, dans ses bras. Il est rageur et dans un geste désinhibé, son souffle chaud vient se heurter à celui du garçon. Et Syméon embrasse Lyokha, comme si de rien était. Comme s’il n’était jamais parti comme un voleur, qu’il ne l’avait pas abandonné sans même un au revoir.
Parce que Lyokha n’est pas vraiment là.
Même si ses lèvres sont trop douces et sûrement un peu trop réelles.
Syméon lui dit désolé, dans un souffle là, entre ses lèvres, tout doucement.