Un verre de plus. Peut-être celui de trop, à moins que ce ne soit l'autre, là, celui d'avant, le coupable. Qu'importe, les rues de Toronto portent un goût de nostalgie qui me remonte jusqu'à la bouche. Elle me brûle la gorge, nerveuse, à la recherche d'un échappatoire. Mon corps la referme avec force et dignité. Premier soir dans les entrailles du passé, premier soir à se défoncer la tête pour oublier la raison de mon retour. Oublier ce cadavre. La foutue réalité. Et maintenant qu'il n'est plus là, ce connard, tout semble perdre de la consistance. Le regret de ne pas lui avoir dit la vérité me dévore encore plus que tout le reste. Mon père est mort avec un inconnu en guise de fils. Son dernier souffle était baigné de mensonges, tout comme sa mort. Adossé contre le mur humide d'une boîte de nuit, la musique résonne à mes tympans. Ma tête rencontre les briques glacées par la nuit. Non ça ce va pas. Je ne sais même pas combien de temps le masque résistera. Celui que je montre aux autres et à moi-même, qui cache cette tristesse permanente. Celui qui me persuade de ma force mentale et physique alors que tout tremble dans ma tête. Tout est brisé, depuis trop longtemps déjà. Mes jambes me lâchent, laissent mon âme tomber sur ce bout de trottoir, téléphone déjà posé contre l'oreille. Mon souffle est court, jusqu'au son de sa respiration. Il me faut quelques secondes avant de prendre les choses en main. Raccrocher serait peut-être plus simple, au fond. « J'sais que c'est pas une heure pour appeler. » Mon estomac se contorsionne, me fait souffrir plus que jamais. Comme s'il renfermait un être vivant, absurde, cruel ; une petite personne que l'on prénomme Haine. Et cette douce Haine, elle fait des allers-retours entre ma boîte crânienne et mes genoux. C'est une danse perpétuelle, qui ne s'épuise jamais, dont la musique est infinie. « Mais c'est de ta faute, fallait pas me passer ton numéro comme le pauvre con que t'es. » Toujours la faute des autres, surtout la sienne.

Ils ne cessent de danser, les mots, sous mes prunelles abîmées. Je ne parviens pas à fermer l'œil, ce soir. Ou cette nuit, peut-être ; je n'en sais rien. Je ne trouve pas la force, aussi maigre soit-elle, de tourner les yeux en direction de l'horloge. Sa mélodie infinie, inlassable et lassante pourtant, ne cesse de résonner au fond de mon esprit. Qu'importe. Je n'ai pas cette envie, non, de plonger de nouveau dans la réalité, je crois. Et toi, Julian ? À quel point t'es-tu envolé ? Quelle effet cela fait-il, ce sentiment, tu sais, celui-là, de planer, de ne plus exister le temps d'oublier. Tu vas crier, je crois, lorsque tu apprendras ; je suis allé a ton cabinet, l'autre jour, pour savoir la raison de ton voyage. La curiosité a toujours été mon truc, je crois. Mes lèvres se sont plissées, et mes sourcils se sont froncés, lorsque j'ai su. Idiot, tu aurais pu m'en parler, tu sais.
La sonnerie de mon téléphone retente, soudain, me coupant dans mes pensées. C'est au travers d'un quelconque soulagement que je dépose mon livre au creux des draps, répondant ; " Victor Sawatzky, bonsoir ? " Ma voix est morne, automatique, mais la tienne ferait pleurer, je crois bien. " Julien, c'est toi ? " Et tu parles, encore. T'entends-tu, Julian ? Moi, j'ai l'impression de voir les larmes, au creux de tes prunelles. Cesse de te faire mal, tu veux ? Sois gentil, un instant. Je soupire doucement, retirant mes lunettes, me redressant un peu, à peine. " Mais qu'est-ce que tu me racontes là, toi ? Je t'ai donné mon numéro justement pour cela, tu sais? " Ma voix est trop douce ; j'ai peur que tu raccroche, peut-être. Qu'importe. Je n'aime pas t'imaginer seul, là bas. Nous sommes capable du pire, alors que nous sommes seuls.

Cet appel sonne un peu comme une bouteille lancée à la mer. Un SOS envolé dans les nuages. Des conneries dans le genre qui ont toutes le même point commun : le désespoir. Mes yeux d'épileptiques se lèvent vers le ciel, à la recherche d'un espoir, d'une réalité moins douloureuse. Mais rien n'en sort. Seule la voix de Victor caresse encore mes tympans. Fragile, l'un de mes doigts résiste à l'envie de raccrocher. Le cœur se serre, appelle une énième fois le père perdu. J'ai envie de hurler, de l'appeler, ce connard, de lui dire, d'une voix trop haute de me piétiner totalement avant de crever. La mort le garde si bien entre ses bras qu'il ne m'entendrait même pas. Mon corps détruit se recroqueville sur cette parcelle de goudron sale. Les paroles ne suffisent plus, à libérer les maux, effacer la douleur. Ils n'ont plus aucun effet sur le tiraillement au creux de mon ventre. La vie n'est qu'illusions, un putain d'océan noir dans lequel je me noie. La voix de Victor ressemble à la lune, plantée dans l'horizon, rassurante. Elle est floue mais envoûtante. « Ouais j'le sais mais ça change rien, il est tard, c'était pas une bonne idée. » Je me perds, les mots se cassent, la nuit m'encercle, m'étouffe. Je suis loin de tout. Je ne comprends plus rien à ce qui m'arrive. C'est un peu comme si on venait de m'ouvrir le bide, à coups de couteau rouillé, mes tripes quittent mes entrailles, s'étendent au sol. Ma gorge nouée parvient à faire vibrer mes cordes vocales. « Vic ... » C'est peut-être le moment de se mettre à nu, au fond. Maintenant ou jamais. Et le jamais, il est loin, irréversible. « Il est mort. Mon père, j'veux dire. Envolé, comme ça, crise cardiaque. Ce connard, même pas le temps de boire un dernier verre avec. » ça me fait presque rire, cette idée d'avoir raté un verre avec lui. Ça me fout juste un peu plus bas encore, comme si c'était pas suffisant. « Je … J'sais pas quoi faire. J'ai pas envie de faire une connerie, pourtant l'envie manque pas tu sais. L'avantage d'être un connard, tu peux partir sans rien demander à personne. Puis tu sais, un enterrement, ça coûte la peau des couilles. Tu te rends compte, payer une fortune pour crever ? J'espère qu'on me donnera à bouffer aux cochons, ça coûtera moins cher. » Ma voix se brise, au milieu de mes inepties. Quel con. « Fin on s'en fout. Tu dormais ? » Mon regard se baisse, comme honteux de mes propres paroles. Il fixe mes pieds.
Mais regarde ce que tu fais Julian, regarde ce que t'es sur le point de devenir.

Chute en arrière, infinie, et la douleur qui ne veut plus s'arrêter. Les pas de sa danse sont assurés, presque amoureux, elle m'épouse, ne veut plus me lâcher. Et lorsque je désire en finir avec cette cruelle, ses crocs s'enfoncent un peu plus contre mon coeur. Je n'ai même plus la force de pleurer, au final. La force de rien, si ce n'est de raconter des conneries à qui veut bien l'entendre. Victor, il est l'une de ces personnes encore capable de m'écouter et croire à ce que je peux lui dire. Parce que lui, je peux le descendre plus bas que terre, il ne sera jamais blessé. Rien ne l'atteint, du moins, pas venant de moi. Et c'est ce manque d'émotion qui me donne la sensation de respirer normalement. « Ne dis pas n'importe quoi. C'était une très bonne idée. » En fermant les yeux, je m'imagine son regard, juste de quoi rendre la chose plus réelle. Effacer le vent devant mon visage. Mes doigts se perdent dans ma chevelure, s'accrochent à mes racines dans un douleur vive. Je perds les pédales et le contrôle des choses. Tout semble m'échapper froidement entre les phalanges. Des lambeaux de bonheur nagent encore dans mes veines, parfois, comme lorsque mes lèvres rencontrent la peau d'Arseniy. Ma voix éteinte tente de trouver un semblant d'étincelle mais le ciel est trop loin, les étoiles étouffées par les nuages. Il n'y a plus d'espoir, cette nuit. Tout semble avoir été perdu dans le néant que forme mon coeur, là, sous ma cage thoracique. Je suis un rien. Un rien informe et indélicat. Les pensées s'embrasent, perdent de leurs valeurs, j'ai déjà oublié les mots juste. « J'ai appelé à ton travail, en fait. Je m'inquiétais pour toi. idiot. » Ma bouche s'ouvre légèrement. Il me faut quelques minutes avant de faire le lien entre les paroles de Victor et la mort de mon père. La colère gronde, donne des coups. Je tente de la dissimuler mais elle est plus forte que tout. « J'étais au courant, pour ton père... mais je suis content que tu m'en parles... enfin, j'imagine. » Dans une poussée d'adrénaline mon corps se relève, tel un soldat, pour marcher sur un champs de ruines. La désolation se lit sur mon visage. « Tu veux que je vienne, Julian ? » La question est perçue comme une agression, le bouclier se reforme. Je me replie une énième fois dans ma médiocrité. Les larmes menacent de couler, elles submergent mes paupières, le barrage est en train de se casser la gueule. « Tu t'inquiétais pour moi ? Mais putain, tu pensais quoi ? Que j'allais me tailler les veines peut-être ? Tu croyais qu'en apprenant la chose tu pourrais changer la face du monde ? Si j'ai envie de crever ou de faire je ne sais quoi, c'est pas toi qui m'en empêchera. J'connais quoi de toi, après tout ? Rien. » Je me déteste à réagir comme ça, comme un putain de pauvre con. « J'ai pas besoin de toi et tes foutues leçons de morales. Si j't'en ai pas parlé jusque là c'est que j'avais de bonnes raisons. » Ma voix perd de sa puissance, pour mieux remonter, plus haineuse, plus désespérée. « Joue pas au super héro avec moi, ça marche pas. Et puis venir pour quoi ? Je te dois rien, t'entends ? Je te déteste. » La dernière phrase est basse, brisée. Qu'il aille se faire foutre, lui et ses bonnes intentions. Qu'ils brûlent, en harmonie.

« Tu as fini, c'est bon ? » Retour sur terre, j'ai encore la tête qui tourne, le cœur qui bat trop fort. J'ai envie de lui rire, là, haut nez, de raccrocher et moisir dans un coin de rue. Sa main tendue me donne envie de lui briser les doigts un à un, sentir ses os craquer sous mes phalanges. Mais à la place de ça, je me tais, la gorge nouée. Je ferme ma grande gueule parce que je sais que Victor va me refoutre à ma place. Je sais que ces mots seront aussi froids que les miens. Aussi durs et réels que la mort de mon père. Mon front prend place contre le mur de briques glacées. J'ai l'âme qui tremble, séisme interne. Je ferme les yeux, pour capter la violence de ses mots contre mon esprit. Il m'arrive de sourire, pour me donner une certaine force. Un je ne sais quoi encore capable de me tenir sur mes jambes. Mais il est si fragile, ce sourire, qu'il perd de sa forme à la voix de Victor. « Sérieusement, Julian, tu n'as rien ; tu n'es rien. » Mais j'le sais déjà, tout ça. Et c'est ce que j'ai toujours cherché à être au fond. Un espèce de connard creux que l'on apprécie le temps d'une partie de baise. « Je pourrais facilement raccrocher, et puis t'appeler de nouveau, dans quelques jours. M'amuser, quoi. J'aime bien ça, m'amuser. » Je ris à cette remarque, évite de renchérir un peu plus. C'est pas le moment, j'en ai même pas envie, de toute façon. On peut plus appeler ça une question de fierté. Ma voix tremble trop, les pleurs sont trop proches. J'ai perdu les armes dans la bataille. Le grand Novotny s'est cassé la gueule sur le goudron. Il a envie de déverser ce surplus de larmes, celles qu'il contient depuis trop longtemps. Depuis tout petit. Mais il a peur. Peur de quoi ? De tout. Même de la vie. « Mais je le fais. Tu comprends ? Aussi pénible que cela puisse être - car oui, tu es pénible, mais bon, tu dois certainement déjà être au courant - , tu comptes à mes yeux. Alors que cela te plaise ou non, plais toi à crier et à faire l'enfant, qu'importe, mais je m'inquiéterais, pauvre con. » Compter à ses yeux. Nouvel échec. Nouvelle connerie de ma part. Pourquoi je l'ai fait venir chez moi ? Pourquoi je lui ai parlé de mon père ? Y a qu'à voir le résultat. La panique s'insinue dans mes veines. Un peu la même que j'ai pu ressentir pour Arseniy ou Lupka, quelque chose de dérangeant, qui ne peut coller avec l'être abject que j'incarne. Ca me fout en l'air, l'être humain me détruit. « Alors, je répète la question ; est-ce que tu veux que je vienne, oui ou non ? » Raclement de gorge, mal à l'aise. La fierté s'éveille, l'égo me tape sur le système. Répondre oui reviendrait à baisser la garde. Refuser m'enfoncerait d'avantage. Une toux désastreuse quitte mes poumons, comme pour interdire le silence de s'intégrer dans la conversation. « Ramène moi de la bonne dope, tu sais, un truc qui te défonce au point de plus savoir qui t'es. J'ai le fric. » Lui demander directement de venir est encore trop difficile à admirer. J'enrobe mes paroles, dans un élan de fierté dégueulasse.

Victor va venir. Ce connard va me rejoindre et tout ira mieux. Je tente de m'en persuader. J'essaie. Son visage me sera toujours plus agréable que celui de ma mère, désespéré. Ou bien de la famille toute entière, un putain de gros tas de merde ambulant. Je sais très bien qu'en restant avec eux je risque de finir pas péter un câble. Je le sais et c'est bien ça le plus effrayant. Quitte à dériver, autant le faire avec lui, lui qui possède déjà un aperçu de l'âme détruite que j'habitude. Il pourra se moquer, s'il le désire, en voyant des petits bouts de moi se perdre sur le trottoir. Mais au moins, je ne serais pas seul. Victor ne compte pas sur moi, lui, alors autant se laisser mourir en sa présence. « Garde ton argent pour toi et donne moi l'adresse de ton hôtel, plutôt. Si je prends le prochain vol, je serais là avant l'aurore, je crois. » Silence. Nouvelle hésitation, juste le temps pour moi de ravaler larmes et dépression. J'écoute le son de sa respiration, là, à l'autre bout de fil. Je me perds dans ce bruit constant et régulier, presque apaisant. « Hazelton Hotel, 118 Yorkville avenue. Chambre 52. » Encore un endroit puant l'argent, une chambre bourgeoise pour mieux s'envoyer en l'air. « Mais si tu veux qu'on se retrouve quelque part, dis le. » C'est qu'il en deviendrait presque serviable, le Julian.